martes, 10 de junio de 2014

Poesía de la semana: Del corrido de Domingo Arenas






Del corrido de Domingo Arenas
El panadero hacía pan,
pan de dulce,
pan de sal,
rosquitas para los niños
que lo miran hacer pan.
Todo el pueblo lo miraba
hacer el pan cotidiano;
pan de dulce, pan de sal,
pan de nubes con azúcar,
cuernos de luna con sal.
Todo el pueblo le decía:
—Don Domingo, ¿ya está el pan?
Don Domingo respondía:
—Lo estoy poniendo a dorar.
Gritaba Domingo Arenas:
—¡Pan de dulce, pan de sal!
Y sus gritos picoteaban
lo blanco de la ciudad.
—México—

jueves, 5 de junio de 2014

Poesía de la semana: A Margarita



A Margarita

Margarita, está linda la mar
y el viento lleva
esencia sutil de azahar:
yo siento en el alma
una alondra cantar: 

tu acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento.

Este era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes,
un quiosco de malaquita,
un gran manto de tisú
y una gentil princesita,
tan bonita, Margarita,
tan bonita como tú.


Una tarde la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla,
y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
mas lo malo es que ella iba
sin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: "¿Qué te has hecho?
Te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho,
que encendido se te ve?"

La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
"Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad."

Y el rey clama: "¿No te he dicho
que el azul no hay que tocar?
¡Qué locura! ¡Qué capricho!
El Señor se va a enojar."

Y dice ella: "No hubo intento;
yo me fui no sé por qué;
por las olas y en el viento
fui a la estrella y la corté."

Y el papá dice enojado:
"Un castigo has de tener:
vuelve al cielo, y lo robado
vas ahora a devolver."

La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: "En mis campiñas
esa rosa le ofrecí:
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí."

Viste el rey ropas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.

La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.

Rubén Darío
 -Nicaragua 1867-1916 -

 Animación:






lunes, 19 de mayo de 2014

Poesía de la semana: Canción del pirata



Canción del pirata


Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar rïela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul:


«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas hemos hecho
a despecho del inglés,
y han rendido sus pendones
cien naciones a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,  sea cualquiera,
ni bandera de esplendor,
que no sienta mi derecho
y dé pecho a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas yo divido
lo cogido por igual;
sólo quiero por riqueza
la belleza sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo, ¿qué es la vida?
Por perdida ya la di,
cuando el yugo del esclavo,
como un bravo, sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno al son violento,
y del viento al rebramar,
yo me duermo sosegado,
arrullado por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.»

José de Espronceda
-España (1808-1842)

Musicalización de Alejandro Roop

Video de Tierra Santa

Sobre el Romanticismo               

lunes, 5 de mayo de 2014

La Poesía de la Semana: Mi madre



Mi madre
Mi madre es la luna
dormida en el cielo,
entre blancas nubes
y ángeles de sueño.
Mi madre es el agua
de azules reflejos
que pasa cantando
bajo el limonero.
Mi madre es la rosa
en manos del viento,
aroma de siglos,
sílaba de cuento.
Mi madre es el alba
sobre el jazminero.
Me nace en la frente
la flor de su beso.
-El Salvador-

Esta poesía le ha inspirado a Iván Salazar de 7º de básica a escribir una para su mamá, la copiamos a continuación:

Mamá

Madre muy querida, este es tu día,
reluciente como tu vida
estoy contigo cada momento de mi vida
por eso te escribo esta poesía.

Con ese cabello lacio y brillante como el sol,
eres la mejor madre que puedo tener,
todas las noches me das un beso, 
y me quedo tranquilo con eso.

Te amo, mami, 
eres el resplandor de mi vida.

                         Iván Salazar  (11 años)
                                 -Ecuador-

jueves, 1 de mayo de 2014

Poesía de la semana: La rosa mutábile







La rosa mutábile
(de la obra de teatro "Doña Rosita la soltera")

Cuando se abre en la mañana,
roja como sangre está.
El rocío no la toca
porque se teme quemar.

Abierta en el mediodía
es dura como el coral.
El sol asoma a los vidrios
para verla relumbrar.

Cuando en la ramas empiezan
los pájaros a cantar
y se desmaya la tarde
en los violetas del mar,
se pone blanca, con blanco
de una mejilla de sal.

Y cuando toca la noche
blanco cuerno de metal
y las estrellas avanzan
mientras los aires se van,
en la raya de lo oscuro,
se comienza a deshojar.

Federico García Lorca

-España- 1898-1936

(audio)

miércoles, 9 de abril de 2014

La poesía de la semana: "La flor del diente de león"

















La flor del diente de león

Soy la florecita del diente de león,
parezco en la hierba un pequeño sol.
Me estoy marchitando,
ya me marchité;
me estoy deshojando,
ya me deshojé.
Ahora soy un globo fino y delicado,
ahora soy de encaje, de encaje plateado.
Somos las semillas del diente de león
unas arañitas de raro primor,
que unidas nos puso la mano de Dios.
Ahora viene el viento:
-hermanas, adiós.

Carmen Lyra
Costa Rica


Más sobre esta plantita... haz clic aquí

jueves, 3 de abril de 2014

La poesía de la semana: Marimba

Marimba

Marimba de mis abuelos
ven y préstame tu son
mil rumores de mi selva
de fantasía y color.

Marimba que enciendes venas
y alegras el corazón
quédate marimba amiga
con tu canto y tu sabor;
quédate viajera eterna
cununo, guazá y tambor.

                     Lady Ballesteros de Sosa
                     Esmeraldas - Ecuador

Para ver un video de marimba, esta hermosa expresión folclórica de Esmeraldas, haz clic aquí

¡Qué viva la interculturalidad!

viernes, 21 de marzo de 2014

¡Viva el día de la poesía!





La UNESCO (Organización Internacional para la Ciencia y la Cultura) declaró el día 21 de marzo como Día Internacional de la Poesía, este día coincide con el equinoccio de primavera, celebramos este día con muchísima alegría.



lunes, 17 de marzo de 2014

Recordando a Platero





Este año se conmemoran los cien años de la primera edición de esta obra del nobel español Juan Ramón Jiménez... desde aquí también nuestro homenaje.

Como parte del homenaje, en un colegio de Quito, se representó el cumpleaños de Platero con Juan Ramón Jiménez y Platero presentes:


http://www.rtve.es/alacarta/videos/telediario/platero-yo-juan-ramon-jimenez-cumple-100-anos/2307785/





PLATERO Y YO
Capítulo 1- Platero
Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: ¿Platero? y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:
-Tien' asero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

jueves, 13 de marzo de 2014

Poesía de la semana: La nariz y los ojos



 Esta poesía nos hace pensar en el espíritu de servicio...  como un componente más para una buena convivencia con los demás. 

 

LA NARIZ Y LOS OJOS


Púsose la nariz malhumorada
y dijo a los dos ojos:
"Ya me tienen ustedes jorobada
cargando los anteojos."

"Para mí no se han hecho. Que los sude
el que por ellos mira."
Y diciendo y haciendo se sacude
y a la calle los tira.

Su dueño sigue andando, y como es miope,
da un tropezón, y cae,
y la nariz aplástase . . . y del tope
a los ojos sustrae.

Sirviendo a los demás, frecuentemente
se sirve uno a sí mismo;
y siempre cuesta caro el imprudente
y selvático egoísmo.

Rafael Pombo
(Colombia, 1833 - 1912)

jueves, 6 de marzo de 2014

Poesía de la semana: Águeda del Ecuador

Aquí va una poesía dedicada a Águeda Pallares Carrión, ella es nieta del reconocido escritor ecuatoriano Benjamín Carrión y se la dedica un gran escitor cubano, Nicolás Guillén... y así pasa el tiempo, entonces Águeda era una niña y ahora ella ya es abuela y ha publicado una novela para adultos: "El Conde de Cumbres Altas".
















ÁGUEDA DEL ECUADOR                                   
(Para Águeda, nieta de Benjamín Carrión)

Águeda del Ecuador
mándame una flor dorada,
y en una nube pintada
un ala de ruiseñor.
-Sí, señor.

Junto a la dorada flor
mándame en un solo trazo
la cumbre del Chimborazo,
la nieve y su resplandor.
-Sí, señor.

Guayaquil con su valor,
Quito en su montaña pura
y la selva y la llanura,
mándamelos, por favor.
-Sí, señor.

Pero quisiera mejor,
Águeda, que todo eso,
que me mandaras un beso,
un beso del Ecuador.
-Sí, señor.

Nicolás Guillén -Cuba-

Para conocer cómo es un ruiseñor haz clic en esa palabra... además les pongo una foto:

jueves, 27 de febrero de 2014

Poesía de la Semana: El lagarto está llorando









Esta semana traemos un poema de Federico García Lorca, algunas poesías de este reconocido poeta español están presentes en las antologías de Poesía Infantil de habla castellana, quizá la más conocida es esta:



El lagarto está llorando

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay!, ¡ ay!, cómo están llorando!

Federico García Lorca - España - Haz clic aquí para escuchar el poema cantado

Para saber más sobre este autor haz clic aquí

jueves, 20 de febrero de 2014

La poesía de la semana: Crema de miel




Esta semana les traigo este simpático poema. Hay momentos divertidos como este en que Soledad,  en una feria de productos naturales, leyó "crema para monos" en un frasquito que decía "crema para manos"... ¡Ay!... cómo solo una letra puede hacer una diferencia tan grande.





Crema de miel

"Crema para monos"
dice en la botella.

Yo me preocupaba
yo me preocupé.

¿Puede imaginarse
-digo-
usted un mono,
todo embadurnado
con crema de miel?

Afino los ojos
me detengo un rato
...es "crema de manos"

¡Uy! ¡Me equivoqué!

                              Soledad Córdova 
                                   -Ecuador-

jueves, 13 de febrero de 2014

Poesía de la semana: Mi lápiz

Hola chicos y chicas de 7º de básica verde del América Latina:

Ya hemos empezado el trabajo sobre poesía. Espero que visiten nuestro blog por lo menos una vez a la semana y que hagan sus comentarios y sugerencias para enriquecer este rincón de poesía en la web :-).

Nuestro trabajo es posible gracias a algunos materiales que nos acompañan cotidianamente: mochilas, cartucheras, cuadernos, libros, lápices... y, justo por aquí, encuentro una poesía que tiene que ver con lápices, ahí les va:


Mi lápiz


Usa ropa de madera,
cuello fuerte de latón,
y sombrerito de goma,
mi lápiz con borrador.



Lleva bajo su vestido
la punta negra de un pie.
Cuando yo dibujo rápido,
mi lápiz baila ballet.

Si hago las letras muy feas,
invierte su posición.

Baila entonces de cabeza
mi lápiz con borrador.

Morita Carrillo -Venezuela-

(Haz un clic en el nombre de la autora y conocerás más sobre ella)

miércoles, 29 de enero de 2014

¡Habrá poesía!

Nuestras horas compartidas en el aula se han ido agotando, nos seguiremos encontrando en el corredor y en el patio.
Alguien me preguntaba si con la otra profesora tendrán también poesía... yo me quedé pensando que más allá de las horas de clase, de los libros y cuadernos... seguirán teniendo poesía... siempre seguirán teniendo poesía si ustedes quieren... si la buscan en las pequeñas y grandes cosas de la vida... porque la poesía nace en la gente sensible como ustedes... porque la poesía te busca y te encuentra tarde o temprano en algún rinconcito escondido.
 Aunque esta es una pequeña despedida, este blog seguirá, ahora dedicado a mis nuevos estudiantes... les invito a que ustedes también lo visiten de vez en cuando y a que nos hagan comentarios, les invito a que nos sigamos encontrando también por aquí.

Como decía Gustavo Adolfo Bécquer, en su Rima IV:

Mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
 .../...
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
.../...
Mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!



lunes, 20 de enero de 2014

De Manuela Escobar

Ahí va esta poesía inédita de Manuela Escobar (estudiante de 7º eb - azul CEEAL 2013-2014)

Mi sombra
Me sigue todo el tiempo,
siempre en el suelo está,
aparece y desaparece,
así es mi sombra
y así siempre será.

Nadie me la quita,
porque siempre me seguirá,
es mía, solo mía,
de nadie más,
mi sombra me hace sentir
que nunca estoy sola.

Es algo parecido a mí,
alto, pequeño,
depende de ti.
Me divierto contigo,
juego, converso y canto,
nunca sola estaré
si tú estás junto a mí.

             Manuela Escobar Mafla
             Quito - Ecuador

martes, 14 de enero de 2014

Ciudad de los gitanos






Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.           
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José,
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar, sin
peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando atrás fugaces
remolinos de tijeras.

En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la sierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

            Federico García Lorca

            -España 1898-1936 -


(*) Publicación solicitada por Giovanni, el papá de Benja Estrella.