Poesía de la semana: Águeda del Ecuador

Aquí va una poesía dedicada a Águeda Pallares Carrión, ella es nieta del reconocido escritor ecuatoriano Benjamín Carrión y se la dedica un gran escitor cubano, Nicolás Guillén... y así pasa el tiempo, entonces Águeda era una niña y ahora ella ya es abuela y ha publicado una novela para adultos: "El Conde de Cumbres Altas".

ÁGUEDA DEL ECUADOR                                   
(Para Águeda, nieta de Benjamín Carrión)

Águeda del Ecuador
mándame una flor dorada,
y en una nube pintada
un ala de ruiseñor.
-Sí, señor.

Junto a la dorada flor
mándame en un solo trazo
la cumbre del Chimborazo,
la nieve y su resplandor.
-Sí, señor.

Guayaquil con su valor,
Quito en su montaña pura
y la selva y la llanura,
mándamelos, por favor.
-Sí, señor.

Pero quisiera mejor,
Águeda, que todo eso,
que me mandaras un beso,
un beso del Ecuador.
-Sí, señor.

Nicolás Guillén -Cuba-

Para conocer cómo es un ruiseñor haz clic en esa palabra... además les pongo una foto:

Poesía de la Semana: El lagarto está llorando

Esta semana traemos un poema de Federico García Lorca, algunas poesías de este reconocido poeta español están presentes en las antologías de Poesía Infantil de habla castellana, quizá la más conocida es esta:



El lagarto está llorando

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay!, ¡ ay!, cómo están llorando!

Federico García Lorca - España - Haz clic aquí para escuchar el poema cantado

Para saber más sobre este autor haz clic aquí

La poesía de la semana: Crema de miel

Esta semana les traigo este simpático poema. Hay momentos divertidos como este en que Soledad,  en una feria de productos naturales, leyó "crema para monos" en un frasquito que decía "crema para manos"... ¡Ay!... cómo solo una letra puede hacer una diferencia tan grande.





Crema de miel

"Crema para monos"
dice en la botella.

Yo me preocupaba
yo me preocupé.

¿Puede imaginarse
-digo-
usted un mono,
todo embadurnado
con crema de miel?

Afino los ojos
me detengo un rato
...es "crema de manos"

¡Uy! ¡Me equivoqué!

                              Soledad Córdova 
                                   -Ecuador-

Poesía de la semana: Mi lápiz

Hola chicos y chicas de 7º de básica verde del América Latina:

Ya hemos empezado el trabajo sobre poesía. Espero que visiten nuestro blog por lo menos una vez a la semana y que hagan sus comentarios y sugerencias para enriquecer este rincón de poesía en la web :-).

Nuestro trabajo es posible gracias a algunos materiales que nos acompañan cotidianamente: mochilas, cartucheras, cuadernos, libros, lápices... y, justo por aquí, encuentro una poesía que tiene que ver con lápices, ahí les va:


Mi lápiz

Usa ropa de madera,

cuello fuerte de latón,

y sombrerito de goma,

mi lápiz con borrador.

Lleva bajo su vestido

la punta negra de un pie.

Cuando yo dibujo rápido,

mi lápiz baila ballet.

Si hago las letras muy feas,

invierte su posición.

Baila entonces de cabeza

mi lápiz con borrador.

Morita Carrillo -Venezuela-

(Haz un clic en el nombre de la autora y conocerás más sobre ella)

¡Habrá poesía!

Nuestras horas compartidas en el aula se han ido agotando, nos seguiremos encontrando en el corredor y en el patio.
Alguien me preguntaba si con la otra profesora tendrán también poesía... yo me quedé pensando que más allá de las horas de clase, de los libros y cuadernos... seguirán teniendo poesía... siempre seguirán teniendo poesía si ustedes quieren... si la buscan en las pequeñas y grandes cosas de la vida... porque la poesía nace en la gente sensible como ustedes... porque la poesía te busca y te encuentra tarde o temprano en algún rinconcito escondido.
 Aunque esta es una pequeña despedida, este blog seguirá, ahora dedicado a mis nuevos estudiantes... les invito a que ustedes también lo visiten de vez en cuando y a que nos hagan comentarios, les invito a que nos sigamos encontrando también por aquí.

Como decía Gustavo Adolfo Bécquer, en su Rima IV:

Mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
 .../...
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
.../...
Mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

De Manuela Escobar

Ahí va esta poesía inédita de Manuela Escobar (estudiante de 7º eb - azul CEEAL 2013-2014)

Mi sombra
Me sigue todo el tiempo,
siempre en el suelo está,
aparece y desaparece,
así es mi sombra
y así siempre será.

Nadie me la quita,
porque siempre me seguirá,
es mía, solo mía,
de nadie más,
mi sombra me hace sentir
que nunca estoy sola.

Es algo parecido a mí,
alto, pequeño,
depende de ti.
Me divierto contigo,
juego, converso y canto,
nunca sola estaré
si tú estás junto a mí.

             Manuela Escobar Mafla
             Quito - Ecuador

Ciudad de los gitanos

Romance de la guardia civil española (*)

A Juan Guerrero

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.           
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José,
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar, sin
peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando atrás fugaces
remolinos de tijeras.

En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la sierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

            Federico García Lorca

            -España 1898-1936 -

(*) Publicación solicitada por Giovanni, el papá de Benja Estrella.